as lagrimas sao o supremo sorriso

2007-04-01T04:16:00.000+01:00

Volto contigo. Para ti. Por nós. Não sei por quanto tempo. Se para sempre se para nunca mais nem antes nem depois. Volto e compartilho. Porque é bonito sentir assim . É a inspiração dos que já não acreditam....

".. . Sabes porque? Porque no fim da batalha estará a nossa casa à beira mar. O nosso sonho. A nossa família. Os meus livros e cortinas transparentes ao vento. A tua pesca e os nossos cães. O cheirinho a ervas aromáticas ao fim da tarde. Os teus beijos no meu pescoço. O artesanato que vamos criar juntos. O feng shui, as pranchas e os sumos naturais.. Os nossos filhos loirinhos a correr nus na praia. Calma. Tranquilidade. Os nossos amigos hão de nos visitar e felicitar pelo caminho percorrido em conjunto: “Quem vos viu e quem vos vê. Vocês conseguiram superar as diferenças de personalidade e agora encaixam na perfeição. Aprenderam a conhecer-se e a aceitar-se..”, dirão enquanto bebem um chá na nossa varanda e comem uma fatia de pão caseiro feito no nosso forno. A nossa cama será a mais feliz do mundo porque entre brincadeiras a meio do dia e o aconchego da noite nunca passará mais de um sol sem fazermos amor. "

2006-10-29T21:43:00.000Z

"O Encontro acontece quando pelo menos existem duas presenças e uma intenção, torna-se difícil quando duas ausências tentam encontrar algo do lado de lá, onde nada existe".

Eu... juro que tentei.

AS MÃOS DO MUNDO

2006-10-29T21:33:00.000Z

Tenho-me nas Mãos do mundo. E gostava que ele fizesse a sesta na minha mão. Quero com tanta determinação conhecer-lhe os sonhos que imagino prendê-lo assim para nele ter tempo de viajar e o compreender melhor. Só o quero guardar uns instantes.. De mãos fechadas e bem juntas ao coração.

As minhas Mãos que são pequenas, curtinhas e esguias, como toda eu, (acho)… são proporcionais a mim mesma e proporcionantes dos melhores e inesquecíveis momentos da minha vida. São elas que me permitem fazer quase tudo o que mais amo. São um incontornável objecto vivo de trabalho e lazer. Os afazeres das minhas mãos, acabam normalmente, por contribuir para o deleite e para o ócio da minha alma. Enumero-os com um semblante de consolação e felicidade:

O acto de fazer festas, de dar mimos, de fazer massagens. Suspiro de tanto gostar. Amassar, tocar, curar o corpo e o espírito de alguém com a palma da mão aberta, com a pressão dos nós dos dedos ou com as unhas a passar pela pele bem ao de leve… Arrepiar, aliviar, transmitir energia através das Mãos. Sabe bem aos outros e especialmente a mim. Assim lhes posso oferecer Amor através do toque.

Escrevo com as minhas Mãos, ao computador de dedos espetados e com pequenas pancadas fortes, na folha de papel do bloco de notas com letras redondas e rasuradas ao sabor da inspiração. Pinto com elas. A minha tez e as minhas telas. E invento mil e uma maneiras de as empregar nos imensos brique-a-braques e peças de roupa alteradas que vou arrumando e exibindo lá por casa.

Adoro cozinhados de Mão cheia. Prezo a Mão aberta e envolta nos alimentos e especiarias. Ligo o sabor da terra ao sabor da palma e do afecto ao punhado que uso como medida.. Gosto de lhes sentir a textura e é através das mãos que lhes deposito o amor necessário ao sabor de um bom prato.

Gosto de sentir os meus dedos a controlar na mesa de mistura. Na textura do vinyl e na lisura do cd . Tocar ao de leve no botão do pitch, respirar a vibração que ecoa na sala e sentir como faz a diferença a susceptibilidade de um toque… A partilha da música que me faz sorrir de orelha a orelha. E sentir. E chorar. E dançar de olhos fechados… A mistura entre a sensibilidade musical, a prestação técnica e a vontade cabriolesca das minhas Mãos miudinhas, irrequietas e sensitivas.

Ah, gosto das minhas unhas… De as tratar e de as ver reluzentes e bem pintadas.. Coisas de mulher… A minha mania de as arranjar é tal que cria já brincadeira entre amigos e os vernizes amontoam-se em 4 caixas arrumadas na casa de banho. Quando as roía, em pequena não lhes tinha respeito mas agora, agora… são a minha perdição e prazer.

Dar-te a Mão e agarrar com o dedo mindinho o teu dedo mindinho. Fazer o pino. Lavar o cabelo em água tépida. Convosco. Mexer no barro e na areia molhada. O morno da tua pele. Jogar à sardinha e entrelaçar ao mesmo tempo e compassadamente dedos da mão direita e esquerda quando estou nervosa. Aperto, envolvo, ancoro e agarro-me a ti. Guardo com vocês, o carinho e o respeito. Afago e também afasto. Gosto de vos ter macias Mãos. A vossa pele e a vossa essência. Vou fazendo por isso… Gosto de vocês porque me dão que fazer. Gosto de vocês porque são a terminação nervosa do meu corpo e do meu sentir.

Sintonia

2006-09-26T21:59:00.000+01:00

Tento sintonizar-nos
A estação ainda não está definida
A frequência está tremida, afastada.

Tento sintonizar-nos
Procuro no FM. Passo pelo AM
Sustenho o medo de não nos encontrar
De passar por nós e não nos ouvir.
Seguro a respiração.
Desligo ou ponho no pause?

Tento sintonizar-nos.
Andamos algures por aí.
No vento,no mar, no céu do dia sem núveis.

Tento sintonizar-nos.
Já estou ofegante. Irrequieta.
Acho que descubro. Parece-me ouvir-nos ao longe.
Vou tentar sintonizar-nos onde não existe nada.
Tento sintonizar-nos na estação inexistente.

Passo agora da tentativa à Verdade.
Sintonizo-me em ti. Em nós.
Sintonizo-nos sem medo de não gostar da nossa música.

Sintonizo-nos nos teus olhos enquanto me beijas na cozinha.
Sintonizo-nos quando a ponta dos teus dedos toca na minha pele.

Aos poucos a música sumida começa a aparecer.
Nunca se tornou tão clara como agora, no teu sorriso ao fundo da sala.

Procurei sem encontrar.
Não procures! Espera que aparece! Tu sábe-lo...

Sintonizo-nos.
Direito, sem interferências.

Passei a vida a mudar de posto.
Sintonizo-nos.
Cá estamos. Vou fidelizar-me ao som ideal.

Sintonizo-nos no abraço apertado do Amor.
Sintonizo-nos no cheiro, no toque, na nossa alma e fios de cabelo encaracolados.

Suspiro de sorriso na alma pregado
Sorrio consolada no conforto do encontro.

Sintonizo-nos!
Afinal existe a estação perfeita.
Afinal consegui apear-me na hora H caindo directamente nos teus braços.

Afinal existe a música certa para os meus ouvidos...
Sintonizo-nos e gosto tanto da playlist que não me apetece mudar nunca mais de posto...

Até logo Zé!

2006-09-23T00:17:00.000+01:00

Quando uma vida acaba todas as outras continuam. Por mais feitos que tenhas feito, por melhor ou pior que tenhas vivido, por mais ou menos amigos que tenhas deixado do lado de cá, todos eles, os teus momentos, parecem esquecidos no instante pontual do Adeus. Sim, porque, cada vez mais acredito que a morte tem hora marcada e não tolera qualquer tipo de atrasos. Revoltante mas incontestável.

Choraste, riste-te, fizeste e educaste filhos e netos, deste a mão a amigos e contorceste-te durante anos em duras lutas contigo mesmo e com o Mundo. E o que é que ele te oferece no final de tudo? Qual a moeda de troca da tua dádiva para com ele? O terminus dos teus dias. Em silêncio. Contigo mesmo e com mais ninguém. Mesmo que com muita gente à volta...Um sem fim de Fim que se abre à tua frente como um portão trancado com 7 voltas ao teu passar. A incógnita do Porquê. O surreal do chegar finalmente à única certeza da Vida: a própria Morte.

Mesmo que aches que fugiste à mediocridade dos dias, irás acabar como todos os outros. Frio. Quieto. Imóvel. Inerte. Inestimado. Sobrevalorizado. Porque nunca ninguém foi tu. Só tu. E tu estás a ir embora. E mesmo que nunca tenhas acreditado nisso, agora sabes que afinal somos todos iguais. “ O pó ao pó retorna”. E o teu pó está tão próximo de ser a tua Verdade...

Vezes demais tento fazer o exercício... Saber que ela está aí, ao meu lado. Que não se vai embora e que se torna uma certeza morbidamente sincera por não nos mentir nunca na sua intenção. Aqui e agora. Morro.Vou-me embora. Acabo de vez a jornada. Cedo, sem saber como nem porquê, um lugar não cativo ao outro que se segue na fila. Ele que salte para o carrossel em andamento. Sem ajudas e com muito cuidado para não cair que eu já estou em rota descendente e conheço o pânico da queda sem rede...

Saber que se vai, que se está a morrer. Que nos estamos a apagar da face da terra como uma mão cheia de café moido que vai sendo sugado pela água quente impregnada na boca da máquina de café. Pouco a pouco. Saber que a vida vai sendo coada, até deixar de existir, até só sobrar o borrão escuro e sujo do que um dia já fomos em vida. O borrão a que chamamos Memória.

Fazer as pazes connosco mesmos. Perdoar. Controlar o medo. O escuro. A ausência. A Tua ausência, a do cheiro, a das cores, a da luz e do vento a bater na tua testa e a do sol a bronzear-te ainda mais a pele já escura. A minha própria ausência. Questiono-me ainda até que ponto a Coragem e a Calma se tornam, nesse momento decisivo as qualidades mais importante do Ser. Sei que vou deixar de existir. Aceito a minha Não-condição. Adeus. Não luto mais. Deixo-te Vida, deixo-te para oferecer o meu lugar..

Por agora, dou por mim a sugar lembranças ao meu coração. Gestos de carinho, palavras e olhares que me ofereceste, Avô. Obrigo-me a sorrir quando penso nas tuas piadas, nas tuas mãos fortes e jeitosas por tudo conseguir arranjar. Abraço a ternura dos teus ensinamentos, acho agora piada às tuas zangas e lembro-me das caminhadas com o cajado na mão em que me ensinavas a linguagem dos bichos e das plantas da nossa serra. Amo o teu colo de mel e consolo-me com os teus petiscos debaixo do telheiro. Encontro as tuas mãos nas minhas, cobertas de barro e argila e acho que consigo agora admirar o teu poder de organização e cuidado.

Sei-te corajoso de alma e fraco de corpo, porque esse, ao abandonar-te só te está a fortalecer a vontade e a apaziguar o espírito. Sinto-te no desamparo de uma Certeza que já foi para ti tão longínqua quanto a minha o é hoje em dia. Sem saber para onde voas, e sem teres feito um check up geral ao teu kit de viagem... não tens qualquer garantia de que não irás queimar as asas e terminar em queda livre estatelando-te no chão.

Em que é que acreditas afinal? Em que acreditamos todos quando a nossa hora chega finalmente? Morrer em paz seria a melhor opção. Deixar os olhos fecharem mas não a esperança e a sensação de missão cumprida. Tu que a cumpriste meu avô, na tua vida simples e repleta de afectos. Tu que a viveste e que te estás a deparar com a mais assustadora experiência da tua ainda Vida. Tu que ao veres chegar a Morte decidiste deixar-te alienar por sonhos fantasiosos, sonhos onde trabalhas em minas e salvas companheiros que insistem em escorregar pelas escarpas escorregadias. Tu que amas as tuas meninas e que te assustas, por Amor, com a incerteza das suas vidas. Tu que zelarás, para Sempre, por elas. Por nós que te amamos também.

Não te julgo. Tento ficar no teu lugar e sentir o teu pulsar.A ti,a quem tenho um único pedido a fazer antes de ires: Deixa-te levar pelo vento sem teres medo de onde ele te vai levar. Vai sem sofrimento muito, por favor.. Vai com a certeza de que o Amor e a Memória te farão para sempre Eterno. Tenta fazer como eu que comecei este texto com uma visão pessimista e que ao correr das letras e ao desencadear das ideias libertei o meu coração revoltado e lhe permiti que passasse a acreditar na Eternidade da permanência de uma vida pela sua memória. Na tua eternidade.

O Tempo que deixa agora de ser Tempo para ti, será para nós o Tempo que te oferecemos dentro dos nossos corações. Infinito. Sabes?, é que mesmo partindo assim pelas mãos da inevitabilidade, nunca irás partir da alma de quem te ama.

Então até logo Zé, que Adeus nunca se diz... lembras-te?

Back from the dream land...

2006-09-01T17:00:00.000+01:00

...the return of myself is close.
Just in a few moments... after the breack - aliás... break... sorry. :)!

2006-06-08T16:20:00.000+01:00

Foram tantos os textos dos outros que decoraste... que deixaste de ter palavras para mim...

Ser feliz (Fernando Pessoa)

2006-06-01T01:23:00.000+01:00

Arggg!!!.. Lá ia deitar-me com um peso na alma. A vida a correr tão depressa que não parecia poder apanhá-la, as decisões que se tornavam definitivas, o futuro que me pesava na vida. Uff!!..Fui ver os mails do dia e a minha mãe, que me conhece o estado de espírito, mesmo sem estar perto de mim, por intuição e amor; tinha-me enviado o texto que me deixa agora ir dormir mais descansada e com um sorriso de calmaria...

Ser feliz (Fernando Pessoa)

"Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes, mas não esqueço que minha vida é a maior empresa do mundo. E que posso evitar que ela vá à falência.

Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver, apesar de todos os desafios,incompreensões e períodos de crise.

Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e tornar-me um autor da minha própria história.

É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no recôndito da sua alma.

É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida.

Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos.É saber falar de si mesmo.É ter coragem para ouvir um "não".É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta.

Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo..."

Sabes... ser feliz é também ter na vida alguém como tu, mãe. Les-me tão bem e apaziguas na perfeição os meus estados de espíritos ventosos. Mais que te gosto! Obrigada...

2006-05-18T02:57:00.000+01:00

My world it moves so fast today
The past it seems so far away
And I squeeze it so tight,
I can't breathe

And every time I try to be
What someone has thought of me
So caught up, I wasn't able to acheive

But deep in my heart
the answer it was in me
And I made up my mind to find my own destiny

I look at my environment
And wonder where the fire went
What happened to everything we used to be?

I hear so many cry for help
Searching outside of themselves
Now I know His strength is within me

And deep in my heart
the answer it was in me
And I made up my mind to find my own destiny

And deep in my heart the answer it was in me
And I made up my mind to find my own destiny

The miseducation of Lauryn Hill -1998- (and right now... My own miseducation too. On a tough and hard journey. All on my own...)

Essa mania de superioridade celestial

2006-05-17T03:01:00.000+01:00

Tão certo como a seguir à manhã vir a tarde e a seguir à tarde a noite cair de mansinho, também nós, pequenos e insignificantes seres deste enorme cosmos, não podemos cair –desta vez aos trambolhões- em recorrentes e semi antiquados erros de análise e julgar (ainda) que homens e mulheres são feitos da mesma massa. Nem pensar. E ainda bem. Apesar de muitos, e especialmente muitas, acreditarem piamente nessa estória da comunicação como meio de compreensão entre ambos os sexos e no relacionamento baseado no entendimento... a verdade é que nós somos a massa folhada e eles...são a massa tenra. Que felizmente nem sempre é tenra, na verdade. E que às vezes até azeda… Noutras ocasiões, no entanto, se tivermos sorte e gostarmos da mistura de sabores e de texturas, acaba até por ligar bem no mesmo prato.

A realidade mostra-me que em poucos anos deixámos de queimar os soutiens na praça pública para usarmos "wonderbras" em sessões privadas e super sensuais. E, ao mesmo tempo, acabámos com aquela coisa horrível de olhar de lado para as mulheres fortes e dominadoras, apontando-as como incuráveis portadoras de genes comportamentais masculinos.

A Mulher já não tem que ficar em casa a tratar dos filhos (apesar de, naturalmente, vir já fabricada com o instinto da protecção familiar, não sei se ponto contra ou a favor) , mas, felizmente, também não tem que sair à rua com ar de cowboy, de perna aberta e a cuspir para o chão para que seja respeitada. Muita coisinha má se pode passar neste mundo, mas a verdade, é que nunca nós, as mulheres da sociedade moderna, estivemos tão bem instaladas.

E agora sim, ao fim de séculos e séculos, a energia da Terra começa a sentir-se! E já não era sem tempo. E numa altura em que nos queixamos por tudo e por nada, é bom saber de cor as diferenças e jogar com elas com sabedoria! Porque de azar morreu a sorte, coitada...

Para quem não sabe, as Mulheres são criadas essencialmente pela força da Terra e os Homens pela força do Céu. E apesar de, num primeiro e rapidíssimo raciocínio, podermos eventualmente pensar que é do Céu que vem o sobrenatural, o espiritual e o sensível e nenhumas destas características atribuirmos sequer ao mais especial dos rapazes, a verdade é que é mesmo lá de cima que vem a sua essência. É a força da gravidade, é a força do raciocínio e da lógica animal que os guia.

Nós, as Mulheres, por outro lado, somos Terra. Somos o mundo vegetal, a força primitiva da família, do coração, da sensibilidade, da generosidade. E são assim mesmo as Leis da Natureza. Por isso, se pensarmos bem, em vez de chorarmos esta dicotomia, só temos que a aproveitar. A nosso favor, claro.

Todos os fenómenos deste planeta nascem desta combinação. Terra e Céu. Yin e Yang. E conseguem-se lembrar de maior fenómeno do que juntar, mexer e chocalhar o que se mostra oposto? Com açúcar ou sem açúcar, não existe manifestação mais inexplicável... De prazer, de dor, de incompreensão, de irritabilidade... de Amor. Depois, é só beber e esperar que não haja uma paragem de digestão.

No caso do Homem, a energia é centrada especialmente na parte baixa do corpo – a sério? Não digam?!-, as zonas que controlam o sexo, o fígado e o estômago. Isso leva-os a ser mais directos, a falar menos, a dispersar o mínimo e a ter um maior poder de concentração. Já as senhoras, centram tudo em cima, ah pois é: o coração liga ao sentimento e à subtileza, a garganta à língua afiada e nunca cansada das meninas e ainda às actividades artística apuradas. Ah e o sistema nervoso é responsável pelo intelecto e pela intuição, ou se quiserem o tal sexto sentido.

Percebe-se agora porque é que elas vão parando em todas as montras e vão comprando tudo o que lhes aparece pela frente e entretanto pensam na hora da natação, no horário da novela e na suposta promoção da empresa. Percebe-se também como é que eles vão direitinhos ao seu ponto de interesse, comprar o tal par de ténis cor de laranja, sem pensar sequer se leva os azuis ou os verdes em vez dos primeiros escolhidos. Não vale a pena discutir ou teorizar sobre o assunto. É assim e acabou-se!

A vantagem de tudo isto? Vejam o lado positivo da coisa. Numa casa em comum, encontra-se sempre o útil e o prático (escondido em gavetas de preferência, tão feio costuma ser) e o estético, inútil e supérfluo (mas que fica sempre bem e qualquer cantinho...). É a perfeição possível numa espécie de Limbo entre o tal Céu e a tal Terra. E é assim que normalmente vivemos. E até gostamos. Às vezes...

Dizia eu que a vantagem da nossa condição, é que ao sermos nós as mulheres, prioritariamente Coração e Intuição, temos conseguido dar a volta e que bem dada volta, aos tais seres que nasceram bafejados com esta tal mania da superioridade celestial. – percebem agora que seja até normal que os pobres se sintam efectivamente assim?... O seu raciocínio direccionado ajuda-os a serem mesmo bons numa coisa ( sim, uma, porque só vão conseguindo fazer uma de cada vez), enquanto que nós, com a facilidade que este grande e fabuloso mundo nos atribuiu de lidar com diferentes situações ao mesmo tempo, vamos mesmo gerindo tudo e mais alguma coisa...até as suas cabeças supostamente coerentes e arrumadinhas.

Agora é só jogar com a sensibilidade e fazer dela uma aliada.

Acabo só acrescentando que enquanto escrevia este texto, ia relendo uma antologia de Yeats que me ofereceu um amigo e pintava as unhas de vermelho. Espero que gostem. Das unhas e do texto.

Onde está o Wally?...

2006-05-15T20:47:00.000+01:00

Porque não consigo encontrar a Pureza?

...Porque está juntamente com o Wally. Perdida no meio da multidão.

E nem de t-shirt às riscas encarnada a consigo ver.Nem de perto nem de longe...

A Ponte ou a Mais Curta História de Amor do Mundo

2006-05-10T03:49:00.000+01:00

A história começa num vale. O vale onde tudo foi criado. As flores e os frutos nasceram da água do riacho, que nasceu do vão da terra esculpido pelas mãos do Poder do Mundo. As hortas nasceram do suor dos lavradores e da chuva que caia nas estações. As casas nasceram do conforto desejado dos bandos . As famílias nasceram da procriação. A comida nasceu pela necessidade de sobrevivência que foi entendida pela inteligência. Que chegou aos poucos… Tudo era possível naquele vale até chegar o amor.

O Amor nasceu também nesta história. Foi assim tudo começou. E acabou. Porque foi a mais curta história de amor do mundo.

O riacho estava a jorrar a água dos dias da cheia e os homens drenavam a transparência em direcção ao campo. Ela seria essencial nos dias de seca. “Temos que equacionar o futuro. Ser previdentes e espertos. A natureza não nos ludibriará!...”.

Ele tinha as mãos encardidas e sabia do futuro. O que queria era só com ele, mas sabia como lá chegar. O rio não tinha uma só margem e ele sabia que havia de o atravessar. Escoava o líquido misturado com a terra para o seu lado direito. Nunca para o esquerdo porque era muito coerente e organizadamente metódico. Pensava no amanhã, tirava só o bom partido do ontem. Apesar do vale estar no seu coração não queria criar raízes. Chamava-se Ambição.

Começou a chuvada. Grossos pingos inundaram ainda mais os caminhos e destruíram o trabalho de dias dos homens empenhados em salvar a sua pequena nação. As mulheres queriam o trigo para fazer o pão e os homens tinham que lhes oferecer a condição.

Confusão maior não podia. Até em auxílio as mulheres vieram. Vieram muitas. À chuva, encharcadas nas suas vestes, mas arrebatadas pela agitação.

Uma delas era Ela. Sem dúvida. Era Ela. Aquela que o fez perder o olhar enquanto a sua mão esquerda se prendeu no chão tentando puxar um torrão. Coração. Ela Ajoelhou-se, então, ao seu lado e começou a ajudar. Os pingos gordos escorriam pela sua face e ele tremeu como vara verde ao vento ligeiro.

“ Pára… Pára com o que me estás a fazer, mesmo sem eu saber o que é…”. Amou-a. Amou-a tanto que sorriu e chorou num só instante. Gostou da sua pele, do seu cheiro a palha molhada. Gostou do seu olhar e da sua voz quando ela disse: “ Fico?” Ela queria saber se era ainda tempo de o continuar a ajudar. Haviam passado algumas horas e as outras mulheres tinham já abandonado o ribeiro. E ele tremeu. “Quero-te aqui comigo” pensou. Mas disse : “ sim, podes ir. Não tens que ficar mais. Vai descansar.”

A chuva parou. Ainda encharcada ela beijo-lhe a testa e olhou-o na alma.” Sim, é melhor que eu vá, mesmo que não perceba porquê.” Levantou-se, examinou a nódoa negra do joelho e caminhou em direcção à aldeia.

Já de longe, e ele que não sabia ainda nada de nada antes da bátega de água, acreditou que havia perdido o Amor. Mas havia ganho a liberdade, essa era a outra incómoda e séria certeza. E agora, que a via ao caminhar para a sua casa, para a sua vida de sempre, em direcção aos seus sonhos simples e ao seu dia a dia normal, ele sabia que tinha que alcançar o outro lado do rio e fugir do que o assustava. Custasse o que custasse.Tinha que escolher a outra vida e alcançar o desconhecido. Perdera o que nunca tinha tido e sabia-o.

Levantou-se e passado um ano, na estação seguinte tinha construído uma ponte! A primeira de todas. Foi ele o primeiro a rumar. Partiu de memórias às costas e ainda a viu, a ela, nesse mesmo dia, a lavar a roupa na beira enlameada de um dos caminhos que conduziam ao fim da aldeia. Dirigiu-se a ela, abraçou-a e triste disse: “ És muito difícil… Vê-se nos teus olhos… A tua intensidade apoquenta-me”. Ela deixou cair uma lágrima de açúcar que ele guardou para o caminho. E assim, com esta doçura silenciosa tudo acabou sem nunca ter começado.

O caminho ambicioso mostrou-se lá à frente, a incerteza do Amor ficou para trás. E foi neste vale, que tudo criou e que tudo esqueceu, que apesar de tudo, o Amor acabou por ver nascer as bases da sua fundação.

Elogio ao Amor

2006-05-08T21:09:00.000+01:00

Bem, já que ontem me deu para desacreditar a essência do Amor puro , citando a voz do desalento pelo mundo... hoje, peço emprestadas as palavras do grande MEC e ponho-as aqui à vossa disposição com uma merecida vénia. O elogio do sentimento deve ser mantido aceso e ele deve ser vivido a todo o custo.
Este é um dos textos mais verdadeiros, nú e crú, sobre o AMOR nos dias que correm. Como gosto tanto de gostar de algo... decido compartilhar este texto do Miguel Esteves Cardoso com todos os que ainda não o leram. Gostei, survi cada palavra e agradeço-lhe a reflexão. Cá fica... E faço minhas as suas palavras.

"Quero fazer o elogio do amor puro.

Parece-me que já ninguém se apaixona de verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática.Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado.Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido.Porque é mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e das calças e das contas da lavandaria.Hoje em dia as pessoas fazem contratos pré-nupciais, discutem tudo de antemão, fazem planos e à mínima merdinha entram logo em "diálogo".

O amor passou a ser passível de ser combinado. Os amantes tornaram-se sócios.Reúnem-se, discutem problemas, tomam decisões. O amor transformou-se numa variante psico-sócio-bio-ecológica de camaradagem. A paixão, que devia ser desmedida, é na medida do possível.

O amor tornou-se uma questão prática. O resultado é que as pessoas, em vez de se apaixonarem de verdade,ficam "praticamente" apaixonadas.

Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do amor doente, do único amor verdadeiro que há, estou farto de conversas,farto de compreensões, farto de conveniências de serviço.

Nunca vi namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje.incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia,são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do "tá tudo bem,tudo bem", tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, bananóides,borra-botas, matadores do romance, romanticidas.

Já ninguém se apaixona? Já ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo?

O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida, o nosso "dá lá um jeitinho sentimental". Odeio esta mania contemporânea por sopas e descanso. Odeio os novos casalinhos.

Para onde quer que se olhe, já não se vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade.

Amor é amor. É essa beleza. É esse perigo. O nosso amor não é para nos compreender, não é para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode.Tanto faz. É uma questão de azar. O nosso amor não é para nos amar, para nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de inferno aberto.O amor é uma coisa, a vida é outra.

A vida às vezes mata o amor. A"vidinha" é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem tanto a ver com a vida de cada um como o clima.

O amor não se percebe. Não dá para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe, não apanha, não larga, não compreende. O amor é uma verdade. É por isso que a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e minta e sonhe o que quiser.

O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe.Num momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém.Por muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração guarda quem se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida, quando não esta lá quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso amor, oamor que se lhe tem.Não é para perceber.

É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode ceder.Não se pode resistir.

A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a vida inteira, o amor não. Só um mundo de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também."

Miguel Esteves Cardoso in Expresso

2006-05-06T20:33:00.000+01:00

"O amor, tal como existe (hoje) na sociedade, não passa da troca de duas fantasias e do contacto de duas epidermes"

Sébastien-Roch Chamfort

E agora, o meu extremamente eloquente comentário: "Foda-se..."

Esta aqui sou eu...

2006-05-05T02:52:00.000+01:00

Gosto de escrever. No computador, se for depressa e quase sem olhar para as teclas. À mão, se o fizer em letras redondas, maiúsculas e gordas .

Gosto de receber e procurar todas as coisas fantásticas do mundo através da Internet, sentada no conforto da minha casa e rodeada de almofadas. Gosto de ler a newsletter semanal da “The Kitchen” de Nova Iorque, mesmo sem nunca ter lá estado. Gosto de pensar que lá irei um dia.

Gosto de sonhar a dormir ou acordada. Só coisas boas. Não gosto de pesadelos nem de insónias. Gosto de dormir a sesta com os estores semi-abertos.

Gosto de Arte. De artistas. De ideias e abordagens originais e diferentes, de nichos culturais e de mercado. Não gosto de plágios, de “carneirada”, de conceitos massificados e pouco criativos.

Gosto de cor, especialmente de verde. Mas também das outras quando bem aplicadas e absorvidas. Gosto de estudar Feng-Shui e de tentar entender a energia da Natureza. Gosto do barulho que o vento faz ao bater nos meus caracóis. Gosto dos meus caracóis. Não gosto do frio que me põe invariavelmente mal disposta e doente.

Gosto de me desafiar a mim própria e gosto de levar avante projectos complicados desde que acredite neles. Gosto de me extenuar por propósitos e chegar a casa cansada. Gosto de descansar deitada no tapete verde da sala.

Não gosto de andar de avião apesar de ser uma “cabeça no ar”... gosto, no entanto de lá estar, nos outros destinos. Gosto de conduzir. Especialmente sozinha e com banda sonora a acompanhar. Gosto de pôr música e ver que as minhas escolhas põem os outros felizes. Gosto de ver sorrisos. E gosto de ver lágrimas. No fundo, gosto de sentimentos. Não gosto de frieza e de egoísmo. Afectam-me profundamente.

Gosto de cozinhar e de criar novas receitas. Gosto até mais de cozinhar do que de comer... e gosto que os outros gostem. Gosto de receber. Mas não gosto que fumem em minha casa.

Gosto de aprender. Não gosto de lições de moral. Cada qual sabe de si.

Gosto que me dêem plantas. Não gosto de receber ramos de flores. Enquanto as primeiras estão vivas, as segundas estão já mortas e é só uma questão de tempo até que elas murchem em tua casa.

Gosto de estilo. Gosto de inventar estilos. Não gosto de demagogia e falsa humildade. Gosto da humildade verdadeira.

Gosto de Lisboa. Da cultura urbana. Do Bairro Alto. Do Chiado. Das Sete Colinas. Dos bares, esplanadas e lojas dos circuitos alternativos. Gosto de experimentar diversos tipos de chás e batidos. Não gosto de carne e cada vez menos de peixe. Só o sushi me trai e atrai o gosto. Gosto de açúcar e não gosto nada que ele não faça bem...

Gosto de amar. Preciso. Gosto de mimo. De dar e receber. Não gosto de superficialidade, apesar de ter que a suportar.

Gosto de dançar de olhos fechados. Para não ter que sentir os olhares, unicamente o ritmo que me invade. Gosto de falar por me querer fazer entender. Gosto de partilhar. Não gosto da solidão.

Gosto de acreditar poder fazer a diferença e não gosto de “velhos do Restelo”.

Gosto de chorar, tanto como gosto de rir. Gosto de gostar e gosto de o fazer com intensidade. Não gosto de ter que pensar muito no que não gosto. Se não o fizer, acho que serei mais feliz.

Liquidification

2006-04-30T22:53:00.000+01:00

- Sopa, batidos, alcool e papa Cerelac. Há 3 dias que vives assim...

- Claro, querias que vivesse como? O estado líquido é mais suave que o estado sólido. Agrada-me mais.

- Até ao dia ;) ...

- Pois. Depois logo se vê.

2006-04-22T21:54:00.000+01:00

"Mete-me impressão ver as pessoas chorar.." disseste tu. Enquanto o dizias abraçaste-me forte.

Abraçaste-me tão forte que eu, eu que nessa altura consenti que uma das minhas lágrimas se misturasse na textura da pele do teu ombro, senti que todas as tristezas e medos do teu corpo passavam também para o meu através da roupa, dos braços entrelaçados e da força não só do aperto mas também da estima. A emoção tem destas coisas. Tremi.

Quase que choraste comigo de aflição. Senti-o. Afligiste-te tal como uma mãe se aflige quando o seu filho bébé se queixa e ela não sabe bem de quê.

Pediste-me, depois, um sorriso.

"Não gosto de te ver triste". Eu expliquei-te num olhar que a tristeza é aquilo que nos faz saber o que é a felicidade. Sem uma não existiria a outra.

Dei-te o sorriso que pediste. Ofereci-te um sincero brilho nos olhos, mesmo que a sua cintilição fosse também e ainda por estarem de comoção aguados. E tu descansaste. Respiraste de alívio por não me veres mais com a mágoa a sair pelo olhar.

Sequei o choro contido sabendo que ainda não passou e que tudo ainda ainda estará para vir. Enxuguei a aflição do momento e preparei-me para enfeitar os meus olhos com a intensidade da maquilhagem de um risco preto. Afinal, "hoje é sábado e não há lugar para tristezas". Afinal hoje é o dia em tu me abriste o coração e me relembraste o que é o iniciar de uma Amizade.

3 dias e 3 noites

2006-04-19T14:06:00.000+01:00

Ela chorava. Não parava de chorar. Três dias e três noites em que as lágrimas lhe faziam mais companhia do que alguma vez tinha tido. Chorava e ao sentir a humidade de sal escorregando pelas suas bochechas, correndo até à sua boca, ao seu pescoço e algumas até ao cós da sua camisola de gola alta, julgava-se submersa num banho quente de carícias. Ela assim o tinha escolhido. Gostava deste choro silencioso que a protegia da chuva do dia. Gostava de se sentir refém dos seus próprios sentimentos. Gostava que a sua tez ficasse vermelha de tanta dor expelida pelos poros.

No dia antes de ter começado esta maratona, Joana tinha dito no emprego que ia aproveitar o feriado para ir a casa dos primos, descansar no monte onde tinha brincado em pequena. Mas já sabia que não ia. Nem sequer tinha que lhes ter dado satisfações, mas só de pensar que alguém pudesse imaginar o que iria fazer, só lhe apetecia chorar ainda mais. Por isso, decidiu mentir a quem não tinha que dizer a verdade. E assim foi: na quinta feira, às 7 da tarde correu ainda até uma farmácia aberta e comprou pingos para o nariz e creme hidratante para a pele sensível. Sabia que a vermelhidão e a acidez lhe poriam a derme, a epiderme, até a carne e as veias secas, sem falar no estado em que deixaria a sua alma. A alma, essa, secaria mais tarde, iria sumindo de mansinho, de acordo com o volume de lágrimas que se soltariam dos seus sacos lacrimais. Mas sabia também que era a única forma...Preparou-se e soube que era agora ou nunca.

Há meses que quase explodia. Fingia ser dura, mas a verdade é que andava a pisar o risco. Muita emoção junta nunca tinha dado para aguentar de forma tão impávida e serena. Não dá para não deitar uma lágrima e depois esperar que corra tudo bem, que o controle tome conta de nós.. E ela sabia. Sabia, sem saber muito bem porquê que seria este o dia escolhido para começar. O dia da revolta interior, que apesar de a afligir, lhe apaziguava também o espírito e lhe dava sentido à vida. Sabia, porque quase tinha começado no mesmo dia à tarde, quando no trânsito lhe chamaram um nome:

"Irresponsável!!...", gritou um homem bem pronto e com um penteado da moda, num descapotável azul escuro. Irresponsável... Toda a tarde a maldade da palavra lhe tinha injustiçado o pensamento. Para ela, a Palavra era algo de sagrado, podia dar força mas podia igualmente espetar, podia esfaquear uma pessoa também...Pobre Joana, que desde logo se lhe tinham espelhado os olhos... Mas aguentou. Foi ainda forte e almoçou uma salada de frango, pensando na irresponsável que era em comer o coitado do bichinho e conseguiu superar ainda a irresponsabilidade, de em semana de dieta, lhe ter apetecido beber uma groselha cheia de açúcar. Mas aguentou.

Chegou a casa eram quase 8 e ele ainda não tinha aparecido. Enrolou-se numa colcha de lã cor de laranja e depois de ter aberto os estores deixou-se assim banhar pelo branco acinzentado de uma lua a caminho de cheia. Cheia de luz para lhe dar. E foi assim que começou. Imaginou-se, não só banhada pela luminosidade do astro, mas também pelo seu próprio choro. E começou. E soube-lhe bem.

Esperou que ele chegasse para o avisar. Explicou-lhe, soluçando uma estória atabalhoada que ele não percebeu. Falou em ultrapassar limites, em precisar de descarregar para só depois voltar a querer a energia da vida, em sentir a necessidade de estar sozinha, sem o estar na realidade afinal. Pediu-lhe um espaço que ele deu. Deu-o com a maior das facilidades, e ela, triste, chorou ainda mais. Acabou ele, afinal, por ir para o tal monte dos primos dela, num Alentejo próximo das memórias da cidade onde Joana ficou. A chorar.

Três dias e três noites em que não parou. De dia, no conforto da manta já molhada nos cantos enrodilhados nas suas pequenas mãos, de noite, chorava nos seus sonhos. E aí, nem mesmo os olhos fechados, a impediam de oferecer aos lençóis as gotas terapêuticas do seu triste cansaço.

Três dias e três noites. E ele que não ligou. A Joana tinha-lho pedido e ele fez-lhe a vontade. Também por isso ela chorou. Chorou tanto até já não ter mais lágrimas. E elas foram mais do que alguma vez se julgou ser humanamente possível verter. Mais de mil. Talvez 3 mil, mil por dia. Ou até o dobro, nunca se chegou a saber. O sofrimento foi tal, tão compulsivo, desesperado, que se cansou ele também.
Finalmente.

A Joana, na noite de domingo, fartou-se de estar cansada, de chorar e de sofrer. Passou ainda um noite molhada em si mesma, mas quando acordou, na 2º feira, com ele, já deitado ao seu lado, levantou-se sorridente, correu a lavar a cara e os dentes, colocou uma camada de creme hidratante e foi trabalhar como se nada se tivesse passado.

o cérebro do coração

2006-04-19T01:03:00.000+01:00

Ainda não percebi muito bem se o coração tem cérebro. Será que o sangue o bombeia tendo por única razão a rotina imparável dos batimentos cardiacos ou será que os litros o afagam à sua passagem só porque acham que lhe sabe bem?

Sempre o vi afastado da razão e perto do sentimento mas ultimamente uma ideia insistente tem alterado a minha forma de o olhar. Lá dentro, bem no fundo, esta máquina destemida não me parece ter só sentir, nem só medo, nem só amor, nem só adrenalina ou ritmo. Lá dentro, bem no fundo, o coração anda desatinado pelo pensamento, o que me parece cada vez mais incoerente, já que pensamento vem da cabeça e não surge do tórax.

O Coração, esse que sempre acreditei ser o mais puro dos órgãos, mesmo quando poluído pela insensatez ou pela frieza, parece-me, cada vez, uma peça do puzzle. Que pena. Eu, que o julgava único e implacavelmente auto-suficiente.

Acho que ele se torna, com os anos e os dias e as horas a passarem por ele, um chico-esperto. Ele sabe o que lhe convém e foge do que o magoa e lhe causa arritmia. Sim, eu acho que ele tem cérebro. Um cérebro pequenino que o faz saber o que quer, mesmo que essa certeza não seja a sua melhor conselheira.

2006-04-17T02:03:00.000+01:00

As lágrimas são o supremo sorriso. Quem não as entende é porque esconde a alma atrás dos olhos.